Esta mañana, otra mañana
¿Cómo es que puedo levantarme de nuevo?
Un día más de lo mismo.
Hago lo mismo de cada día, por los últimos… yo que sé desde cuando, los días sólo se juntan como polvo.
Me pregunto cómo es que cada día persiste el mismo dolor que llevo dentro, acreciendo. Mientras, como, duermo, hablo y vivo o trato de hacerlo, sin poder sacar este sentimiento desolador y profundo que llena el hueco donde se alojaba lo que tuve, por lo que viví.
No importa cuánto me duela o canto sufra, esta sensación, este sentimiento no se marcha, no abandona mí triste cuerpo sin vida.
D. Leon. Mayén
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